Disfraces del vacío

El internet dice... y yo digo...

2010-06-03T10:13:00.003-05:00

Something is technically wrong, please wait... before you think you know,

and you believe you live...

Fuente: http://arqueidea.wordpress.com/2009/01/27/diseno-zen-minimalista/

Cuando la atención atraviesa la estructura...

2010-05-30T13:52:00.003-05:00

Esto muestra para mí, desde mi vista, cuando la luz de la consciencia se tiende única sobre la superficie del ahora. Imaginarme un punto en el que los ojos se pasean por una realidad distinta, en las mismas hojas, en el mismo aire emplumado del grafito de las pájaras palabras, y encontrar una manera de ser, y de encontrar el punto en este mapa.

De http://de10.com.mx/7654.html

Contrastes en silencio

2010-04-26T11:24:00.001-05:00

Al rostro lo abandona
la voz abandonada
por la boca

al momento de medir
los gestos del que ya
no tiene nombre
se hace mástil el silencio
donde viaja erguido el yo
y cae al agua

ni siquiera las gaviotas
van a picotearlo
prefieren cualquier cosa
que flota entre la red
que ya conocen

por el rostro se pasean
como en el parque idílico del cuadro
colgado sobre el sino de morir
tan lentamente
tantas parejas
que no se toman de la mano
y van mirándose de pronto
y temen confundirse

selladas por su órbita
como los párpados aguardan
a los labios o a la daga

la longitud de los opuestos
es palabra
y la pérdida de sílabas
arena donde el pleito
es el fantasma
de crecer
que tira de los ojos
del vestido que tejieron
reflejando a las figuras increíbles

importa bajo el agua del destierro
pero al regreso importa el árbol
de la noche
y mi noche
y mis sábanas enfriando la estrategia
de las horas

somos yo
y somos tú
quitándonos la vida de la cara
y no sabiendo más
qué mano aprieta al tiempo
en otra mano

qué dilución de voces verdaderas
se plantan en el piso de concreto

quién deja de ser
bajo el sonido del tambor
y la feria de relámpagos
en donde el pensamiento vive
y se dispara
y gana siempre

el cálculo hacedor de multitudes
raya las manos que nos dicen
todo sobre el arma que tomamos
y cuándo somos víctimas del juego

pero esta vez
lo acostado sobre el cielo
no reconoce tener nombre
ni estar vivo
quiere decir que muere entre la sombra
y nada en especial

es que atardece

Hacia la nueva versión de lo mismo que soy

2009-10-12T12:08:00.002-05:00

Este poema es un recalentamiento de motores, motores múltiples de una superficie navegante que se piensa individual y que ahora quiere ir hacia los lados esféricos de los conceptos viejos. Voy a tratar de navegar en aguas claras, pero no es lo mío, definitivamente no es lo mío, así que tendré que poseerlo.

Besos.

2009-10-12T12:06:00.000-05:00

Esta mente entrepuertas
se va asomando como cola de una sombra
de un lagarto

entra en todos los cabellos que acaricio
se sumerge bajo el agua
abajo prende una fogata
campamento por la noche del conteo
regresivo
la tentación es no mirar
sino la hora

mi realidad cansada llega a casa
la caza vuelve al puerto una marea
a la longitud un paso
a la alameda verde sol y sombra
una mención perdida en la memoria
del transporte

ver lo visto alcanza a hacerse un nudo
la ventana ventanea
la voz silencia y sobretodo se imagina
una frase con ventana pero el nombre
no la entrada de los vientos
no el tatuaje de la luz en la cortina

transparente ser de agua
nombra mis defectos
soy cansado de mirar
soy un invento

2009-05-01T13:57:00.000-05:00

Lluvia

La situación es grave, las nubes nublan nubes, el cielo no responde, cuando hay algo que decir sentimos agua, respiramos agua sin ahogo, somos agua sin la muerte. Llueve, después de la advertencia, llueve, tras el minúsculo final de la antesala, no nos extraña coincidir el cambio de color de las banquetas, la voz más detrás de golpeteos incontables, la tierra vuelta lodo, la sensación mojada y no me sé explicar por qué huimos de las gotas, nadie explica, es un comando irreflexivo, casi como flor, aunque vemos que la vida hace lo mismo, tal vez por eso, tal vez por eso huimos lluvia cuando oímos lluvia cuando somos.

Toda la ciudad tamborilea, contamos pasos con los pasos de la tarde, el cielo se vacía, algo también se nos vacía, nuestra idea de personas de la tarde, de los minutos que rebasan a las siete, casi es momento de decirnos buenas noches, todo se arrepiente en el silencio, la calidad de ser parece más la foto de un splash, la cola de la cola de un delfín, enmarcado en la pared de José Luis, un joven estudiante, anónimo hasta ahora, que ama los delfines y hoy no salió de casa.

No hay una promesa que me retorne al puerto de este trueque entre natura y lo que falta, como robarme toda el agua cuando contigo llueva. Ni la urgencia, ni los huesos, ni las cloacas, ni el periódico que pierde cada día y se deja en su noción de precipicio, una letra para todos diluida, nada es sólo una impresión, nada es solo lo que es, siempre falta el estrellarme en otro cuerpo, como abrir en otros brazos el espejo y seguir viendo que llueve, porque llueve, porque el viento.

Yo me encuentro, no necesito búsquedas que empiecen en un lugar común y vayan avanzando por la estrella que en un origen era de papel. Pronto, encontrado, observo el agua reflejar la luz, cualquier foco de 100 watz se vuelve víbora de blanca sensación. Como la pausa que se calla cuando otra gota cae, aventurera última de todos los oscuros, un callejón que duerme porque no tiene casa, usurpadora del derrame de las nubes, hija de los techos, de las hojas, de los labios.

El refugio, calca del presente, nos lleva todo negro y blanco y gris a un puñetazo de cordura que el frío vuelve regresémonos a casa.

Si solamente pudiéramos seguir en el instante, en que todo arrepentido en el silencio, era algo más, era algo más, era algo más.

2009-04-16T09:18:00.000-05:00

Contigo

Hoy la ternura me dice de cerca, me sube la cuesta y me refleja al viento. Ayer dormía en el tránsito del tiempo, cuando de pronto soné con tu mirada. Si fueran a dormirse como yo, todos los pájaros del humo que mis hermanos vieron, conmigo, entre los árboles, no tendrían este segundo de pensarlo. El sueño de la realidad del sueño es más amor que mis pestañas cuando trato de explicarlo. La verdad desencarnada del paso de la línea del rayón de carretera hacia mi viaje, muestra en un viejo abecedario las cicatrices rotas en el suelo como los adornos sin sentido cargados de cuidados en pretérito de hielo. La carne no es la carne sin el pensamiento siente, la carne es sentimiento de la piel y amar no es más ni menos, yo me siento y esa vela de apagarse entre el abrazo, es todo lo que entrego en las palabras, cuando la voz que hace pequeñas fisuras en la voz, el día que hace día, el agua que reniega de la sed y se sublima, cuando estos símbolos adentro de mi rostro, disparan, asesinan, pacen diversos en el cúmulo de estrellas del ahora. Y nada es diferente a despertar cansado o a llegar la noche sin las ganas de dormir.

Te miro y me divierto, te miro, nos miro, los miro a todos y persigo las serpientes transparentes de palabras y mitades de palabras que yo completo solo con el rencor de ser pero sin ganas, así afilo los grilletes de la voluntad fantasma de quedarme con los párpados cerrados. El silencio, la escasez de tornavento que doblega a la razón y llena el tiempo, el invierno del sonido en la cubierta y al fondo una imagen tan perfecta que no parece de este mundo cuando es exactamente en este mundo, cuando nada es tan exacto, ni tan fiel a la palabra como no decirnos nada.

Ese sueño en la mitad del devaneo de llevándome mi cuerpo de otro lado a otro lado. El tránsito es un dios gelatinoso. Es cara a cara contigo y las heridas que provoco, por mi voluntad de centro de la tierra, como si no lo fuera aún como si fuera, cuando el vapor que nos secuestra el agua, se calienta o su prisión se enfría, tu rostro no es tu rostro y todo lo que he hecho es en mi nombre, hasta el punto de ser un adorno nuevo, totalmente quebrado, en el suelo del pretérito que pudo haber dejado un aparente nada en la mirada.

Pero la ternura acerca su cuerpo más de viento pero de un calor de cuerpo que se avienta. Lo que me hizo pensar o darme cuenta, que es demasiado ser cuando te quiero amar, o es demasiado querer ser para entregarme, cuando solo nos sabemos en los labios y todo lo que puedo imaginarte con la boca y todo lo que puedo envolverte en mi silencio, transparencia que me entrega sin quererlo, es darte la ternura con mi cuerpo, imaginarme sin tu voz para callarme, envolverte con mis labios y en silencio, soñar que estoy de vuelta donde siempre nos debimos, haber nacido siempre donde el cuerpo se limita a mencionarnos.

Hay algo más que ser todo los soles y las lunas de tus ojos, pero ahora que lo pienso, prefiero estar de vuelta donde no me reconozco.

2009-02-28T09:05:00.000-06:00

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer.
No he sido feliz.

Jorge Luis Borges

Y qué si estallas si te encaramas a la puerta de la vida si te mueres si te matas si te enjambras si te engentas si te doblas si te entregas si te rezas a ti mismo, y qué si te equivocas, si ladras si cantas si gorjeas si pájaras si humanas si corazonas si ángeles si callas. Pasará un auto sobre ti y dirá la hora una muchacha sobre ti y dirá la hora una muchacha, pero tú no estás completo.

Mírate pensar si todo esto tiene un fin o proviene de una fuente de una boca de una raya en la pared de una vieja vecindad o de un principio. No importa es una ruta parecida a una cascada. No impresionante ni postal sino inaudible, cascada al fin caída de agua diminuta en un rincón de un arroyo en un rincón del bosque en un rincón de la cadena montañosa. Sigues caminas conmigo te pierdes conmigo piensas muro y dices muro y en realidad no hay muro frente a nosotros sigue el paso de la rueca o más moderno del engrane o más cierto de los dedos.

Si me preguntas no es que quiera tomarte de la mano y de pronto hacerme un hueco en la coraza y tapar el soliloquio con un robo de la voz de los ladrones. Muerdo la lengua que acompaña musitando lo que escribo, mastico un chicle por tiempo indefinido, cuando me acuerdo no parece igual al que empecé a masticar en el principio, cambia, silencioso, se hace duro se pierde en su reflejo en su expectativa siempre en la trinchera del olvido. Y luego. Ya no es igual nunca será igual.

Pero no me crees o no me escuchas esto solamente es consecuencia de una lágrima que borra recorriendo la mejilla borra el recorrido la lágrima no deja su camino sobre piedra. Brotó de pronto. Consecuencia del epígrafe que ya dejamos muy atrás pero que está al alcance de un golpe de mirada un parpadeo es el puente de salida y es el beso de intercambio. Y qué si navegamos y navego y qué si al fin comprendo el gesto de las olas de los ojos. Y qué si sólo es eso. Y que si solo.

No hay duda estuvo solo, hay que decir que no sabemos, por si acaso.

En tus palabras

2009-02-16T09:17:00.006-06:00

A mí papá...

Detrás de todas las tormentas hay un timón que no se cansa,
que no cesa en la impresión de nuestro ahora,
nada es nuevo en la mirada del paseante,
por temprano que parezca,
todo es hecho a la medida del encuentro
de la piel y de los pies.

Rumbo solo,
si te preguntan algo más
qué nos dirías,
diferente del ahora,
separado del cuerpo,
opuesto de la vida que recorren
tus arbustos míticos del monte,
de tu agua detenida que sigue siendo sed
y sigue cerca.
Si pregunta igual a ave silueteada
por asedio de lo otro,
no tendrías que responder
igual a soy en este piso sobre piso
sobre tierra y perdida la mirada,
encontrarnos que respiro junto a ti,
en el ámbito de toda la nostalgia
del paseo que se atardece.

¿Qué serían las tempestades
sin las horas de silencio,
o el abrazo sin las lágrimas
tiñendo abandonadas nuestra aurora?
Te presiento en cada voz que multiplico,
impaciente de las olas,
del azul de bajo el agua,
remando por contrarias ilusiones,
tu propia forma de ser fuego
y al instante
recordarte temeroso del calor
de la armonía.

La luz de las formas de las hojas
y la luz del sonido del color,
tiene otros mensajes no expresados
en la voz más diminuta del recuerdo,
nunca imaginar que esto tan simple,
que esta orilla simple junto al río,
es ahora mismo el ancla pensamiento
que se piensa con las alas
del deseo de navegar pero en reversa.

No hay más palabras
para ser en tus palabras,
sin la vida no tendría tus senderos,
en el corazón despierto de mi mapa.

Apropósito de hoy

2009-02-13T19:12:00.001-06:00

Entre todas las mujeres me recuerdas a ninguna,
en el espacio que invades,
vas callando que detienes,
la arena pies de arena
la cadencia de las aguas
en las piernas de las aguas,
en tu voz orquídea y viento
en la mañana despertar
asimilada a otro minuto
que si es este pero más que los demás,
siempre más hacia los dos y más abierto.

Igualas este estar con este estero,
donde enteramente yazgo no queriéndote
decir palabra ilusa,
pues foto imagen impresión
o todo es sueño,
este minuto con tu aurora
vale toda irrealidad
y más suicidio de creer
en lo que es cierto.

Cuerpo a cuerpo,
sin mención de sus historias,
va la línea calentándose floral,
en otro punto de mi ser estar deseándote
y pasear con la mirada
vuelo pájaro dejado al firmamento
de la urdimbre de ordinaria coexistencia,
mi presente,
como el sol,
se me acuesta en un filón del movimiento.

Entre todas las mujeres tu sentada,
trabajando en no se qué,
para nosotros.

Cuando al oir oimos

2009-01-27T09:47:00.000-06:00

Cajas de arena van haciéndose de pan
viajan hilera de las almas
bajo tierra
sobre peso
ilación de las ideas más etéreas
combinación de fuertes argumentos

escaleras
y débiles batallas
por la luz de las ventanas que no abren
ni abrirán
porque nunca quiso el mapa dibujarlas

en la ciudad
anidan esas aves de tormenta que calladas
duermen sueños invisibles
y pasean
en la cabeza de su ser
de su no siendo
pero pensando que el futuro es esa mano
sosteniendo una historieta
donde el tiempo
aparece dibujado como un arca
prometida de la fe
sin boca
párpados azules de batalla

el tren de ruido pasa en firmamento
nubes amarillas
y entra a la voz de un papelito se hace humo
por la vereda del tapiz
ojos cerrados
de la alfombra de carbón
y los lamentos

sólo distraído
el cuerpo entero se le va a los pensamientos
la verdad es la que llora
la verdad es que se tiñe de fantasmas
lo visto enfría las alas nunca puestas
en la mochila en los bolsillos
en la boca
el grito es vuelo de los pájaros
hundidos en la muerte del espejo

las puertas del vagón abren campana
detenida en vibración de celo abierto
un hombre atrás del fuego
antes de luz
pero después
devastación de todo lo ganado
edificios en las piedras
camino en el espacio entre caminos
habla de voz en dos
de dos en calma
de vidas confinadas al cortejo
adrenalina y sol
desnudos por placer o por pobreza
estética de árboles caídos

habla de ser de hacer de cercos
de acercarnos a lo lejos
alejarnos de la hora
de la prisa
domingo atado al parque
atado al metro
monstruosidad que no es metal
sino aceleración del tiempo
de la mañana tarde
del aguijón de angustia de mañana

Dice en verso lo que todos no sabemos
trae palmeras a kilómetros de playa
de Israel a Palestina
en el centro de la hoguera
y luego pronto
el cristal de su correr ensimismándose
afilado el pensamiento
termina en las monedas

al igual otro sin boca
estira el brazo
abre la mano
papel palma y doblamiento
sale ileso
respiración de pie
sobre un abismo

reta a los segundos de ironía
con una voz robada en el ensayo

la carga pasajera
fugaz ruta de paso
del monótono concierto del progreso
llega a puerto en otra sombra
que es igual que va de prisa
que me ignora

y yo creo que me río
pero pienso
que me río
detrás de otra ventana
nadie ve
ni sabe
ni se turba

es quizás otro vistazo
revelación brillante
que se muere

Cuando llega

2008-12-12T14:52:00.002-06:00

De las luces que hay
las pocas
pero que sigue habiendo si hay
las luces
del camino son pero cualquiera
diría andar de prisa
y siempre es lenta
la doblada multitud de los conejos

son otra vez sinceras expresiones
por debajo de la imagen de memoria
en la frase 'sé que existo pero lo otro me libera'

las caras llanas van mitad y no imitando
la otra parte es desvelada relación con el recuerdo

decimos lo que soy pero estoy siendo
las palabras que me digo cuando cito
lo que soy
mejor lo veo
y párpados allá corro con brío
y sueño y me levanto y nos acierto
a mí y al tiempo entero nos derrumba
este es el mismo sueño
de correr
oscureciendo

una pedrada sola estrella
por segundos
es el grito terminal
o menos que eso

indistintamente atado el ser igual
es un historia
que no acabo de contar
al mismo tiempo que comienzo
a silbar la diferencia
entre mi mano y la pared
y lo consigo

una luz de esas que hay pocas
va tomando lo mejor de los reflejos
suena el símil de tu voz
con mis oídos
no en lugar de las palabras
me estremezco

un instante de ser yo
va por tu cuenta

abro el agua y hay más agua
en los ojos vive el mundo
y no sabemos

La vida ignora

2008-05-21T20:59:00.003-05:00

No es que me invada la arena
en el sitio donde duermo
y se me interne en los ojos
y no pueda cerrarlos

Se trata de un ave
que aprende a ser agua
y trae consigo la semilla
de las olas

Mientras yo
vacío en el minuto
espero la llegada de otro sol
que no pierda en la batalla
con el manto del nublado

no se trata siquiera de nosotros
ondulaciones de agua
en el agua
del espejo que miramos
ser tráfico de viento
niño de la paz
y rugido de fracaso
entre los otros

la mano que va
cogiendo la mano
que va
junto a la mía

es también
la mía

y deja mudas las parvadas
de la letra

dispuesta siempre
a colgar ropa
no mojada

de los árboles
que mojan
y no tienen su follaje
lo perdieron al ocaso de otro abril

no se trata de los cuerpos
ni se trata del cristal
ni se trata del cristal
que va del cuerpo al solo
suceder
que siento aquí

profundamente
tocarte cuando toco
y también
cuando imagino

tu verdad se me ensaliva
en labios de la boca
que no es nuestra
viene cierta y queda beso
pero no se puede atar
porque se espina

el ahora que nos gusta ya está escrito
la multitud que rompe una promesa
ya está sellada en el cubil
de los reflejos

tu mano me acompaña
sin tener
sin ser
sin tropezarnos

al hablar hacen cadenas
los cadeneros olvidados
en la fauces
del predador que somos
a la sombra
de un cabello

y no es que muera ahora que
te muero
por decir
y estar palabra tras palabra
haciendo el lastre
de tu vuelo

que es mentira
y no se cansa de mostrar
que el horizonte es una hoja
del papel
de tu retrato

Sucede que el ahora
es la mesura decimal
de nuestra suerte

y si no te beso ahí
en donde aquellos labios aparecen
Lo hago en cuanto pueda
por virtud de que te cambia
el humor de ser vacío
y te haces piel

es simple como el agua
que viene hacia nosotros
a no mojarnos porque el agua
no lo quiere

se trata de vestirnos
y salir
de nuestras caras

a tomar entre la tarde
cajón de soles
ya maduros
el rostro del minuto que pasamos
con nada y nadie
y somos tan iguales
que no tenemos que saber
y nos tenemos
y lo sabes

Verdad perseguidora

2008-05-19T13:46:00.001-05:00

Lo que dije sobre ti
lo dicho pende de las bolsas de los ojos
y no es cierto

ondulante serie de párpados posibles
o ramitas de canela sobre el olor del cuerpo
te levantas y te lavas y te vas
y yo sin ser me miro y desmorono

a las siete de cualquier hora del día

lo dicho vuelve sin su máscara de sal
y de repente amable niño
dormitando por la espuma del veneno
de la boca
confiesa no existir y da la espalda y mira
su mirada

y luego desterrado de la vida
se va haciendo un ovillo en el ombligo

cede esa presencia a otra mariposa
más escondida que la negra de la noche
y nada puede ser si no se olvida
hacemos otra cosa
los marineros de la sombra
que no tenemos puerto
porque en la tierra de la mente
no existe más que el mar
picado desde adentro

y ya sin ganas

muy desde acá
el incendio se apagó

y las aves de rapiña recogen su equipaje
ni la solicitud les llega

ni las palabras son cadáveres
quedaron encalladas en el estado anímico
del ser casi un objeto y casi planta

te extraño por morir fuera de ti
te necesito por armar este castillo roto

la torre de la ingrávida princesa
son los libros del destino
inútiles el uno sobre otro
con las frases mal habidas de los sueños

En este instante
te ensimismo

ten esto que es lo mismo
pero ya sin el cristal
mirando desde afuera
su mirada

las palabras
se derriten en las manos
de las vanas intenciones
de ser águila tranquila

sobre el cuerpo de la presa
de la presa
de tus aguas

ando sin andar
hora en la hora
el rostro es este rostro
y nada cambia

el hastío es la medida de la forja
donde se acuña el nombre
de mi calma

hazme de ti por todos tus renuevos
y por una vez me callo
adelanto lo que toco

y no paro hasta robar
lo que escondes para mi

bajo tus ojos

2008-04-07T10:48:00.005-05:00

Interrupción

Desde la mente los segundos

van colgados de los árboles

estrellas que revientan flores

que suceden

fantasía de mirar lo que miramos

y dilución de las palabras que nos buscan

dirige a nuestro cuerpo

perseguidos

una bondad de sol que huele a asfalto

cada uno sin sus manos

y cada uno abriendo el escondite

del destelllo que frugal

se vuelve dueño

del futuro

de las cosas

pero atrás

está el plural que hablo que me duele

y el viento en realidad

hecho de carros pasajeros

y relámpagos que callan

olas que se alejan

ventanas que se abren

en graznidos

de pájaros que abren

horizontes

antes de mis ojos

frente a mí

los olmos se vacían de su otoño

levantados de la arena

tonos de gris que se acompañan

por las piedras

por las olas

es la actitud del agua

de la gota

que derrama

a la memoria

pero el alma bajo fuego

no puede entretenerse

con su imagen

invisible

en el espejo

dolor de voz en el plural del sentimiento

y también dolor de mar

en los opuestos

frente a frente

lado a lado

cada quién mirando el cúmulo de espuma

desde el puerto

mirar lo que miramos

desde adentro

nos buscan las palabras que me nombran

Otro poema de metáforas que heredan....

2008-02-12T18:16:00.000-06:00

Instante Beso

Cuando el rito se desborda
en homónimas cenizas
y la oscuridad se alegra
cuando el corazón se apaga

ni tu ni yo somos iguales
ni las ganas de besarnos nos alcanzan
por igual
ni nos envidian las mañanas
sobre el agua superficie de la flor
sobre esta agua

abrazados en el barco de madera
de los verbos inconclusos
nubes inactivas sobre gotas suspendidas
sobre rostros
que no quieren o no dicen
si se mojan

en las manos
de otra boca
interesada
en suspenderse
en lo más rostro
negación
de una palabra

Caída
al interior
mojamos juntos la mirada
de otro día

pero incendiaria suerte
perspectiva del amor
en cuatro ojos
burladero que el cristal
conoce al fondo de los párpados
que siguen
a los párpados
abiertos

Situamos la moneda de las manos
en la ranura del festín
del tiempo

inequívocos
novatos
siempre abiertos
al instante

no sabemos dominar
las impresiones
del ahora
que no es nuestro

sin saberlo
nos metemos en el cuerpo
de la máquina

funciona
con la propulsión sedosa
del aliento

Carta al horizonte

2007-12-01T22:27:00.001-06:00

Sin estación de polvaredas nuevas
sin doblones en las máscaras de barro
sin dormitar tranquilo sobre la acera nueva
de la calle
de tu siempre día insomne

Voy a extrañar tu risa bajo sábanas
Sobre mendrugos de mirar
Escaparate de la vida
que no se asoma a levantarnos
de este miedo

voy a echar de menos tantas agonías
sobrescritas en la pérdida de voz
de mi sincero pésame a tu espalda

te discuto el horizonte
partido en dos por horas incendiarias
y vamos de la mano con un áspid
y me lo creo por tus ojos
y lo tomo por tu abrazo
y ahora que no quedas

espero tus cometas
sin su cauda
y la brisa de otro mar
que te persigue
como perra desde el fondo
de tu alma

si leyeras que sin voz se puede el viento
y la montaña que pasea en el arroyo
quizá entonces
nunca más
regresarías

Testigo

2007-11-16T21:59:00.000-06:00

En la noche de la práctica del viento
distingue el equilibrio
dudas y arrecifes

frente a mi cuerpo quieto
el presente se encadena la mirada

en algo como el agua
imprimen dos el espejismo

la lengua interna
lámpara
la piel vapor
arena

en la mitad de no saber
encuentro calma

en el fondo del océano
respiro

Tarde

2007-11-06T10:25:00.000-06:00

No hay verdad
bajo los árboles

Develan las raíces
a la sombra sin principio

Al albor de la semilla
acantilado
agua y tiempo
rumbo y fin
o fin sin rumbo

Albatros en las muescas de cristales
de la arena
por órdenes del viento
pero al gusto de la luz
la sombra no es la tarde
y no es sin el ocaso

al ave va la mano por la hora
o el suspiro
de las plumas

Volante deja en rostros paralelos
a la brisa que es palabra

dos pastos solitarios
donde hay mar y donde calan por igual
los parpadeos

la sal que milenaria
sigue el fuego
que consume
cada día

dos pastos
y su forma de labrar
con la nostalgia

no son la tarde
ni la sombra de la tarde
ni el ocaso
de su fiel
fotografía

El contraste

2007-10-19T09:50:00.000-05:00

Este poema fue escrito en el 2003, paseando por los archivos me dí cuenta del contraste con lo que estoy haciendo ahora, que son los poemas que he estado publicando en el blog. Se me hace interesante, porque por una parte me satisface el estilo de esta etapa, pero también creo que hay algo que aún debo aprender de lo que he hecho en el pasado. Saludos.

Grito mujer al pie de la escalera
la mujer que emula el grito permanece en su escalón
por debajo del lugar donde fue gritada y grita
que hay tamales que son rojos y siente en su interior
una inquietud de comprobar si el corazón está cubierto
de hojas de maíz

Arriba el puente de automóviles misterio donde existe
lo que puede imaginar quien todas las mañanas
carga desde el otro lado de la tierra su cubeta vaporosa
Entre su delantal encuentra imágenes que brotan
cuando alguien lava arriba un puesto blanco abajo llueve
ahí se moja la ceniza que ve caer todos los días
de las extremidades de sus seres encantados en el ruido
creados en el choque de tantos decibeles
moluscos arrojados de las puertas del motor y de las llantas
que ella toma con sus manos y se guarda en la cabeza

El eco triangular que logra el puente y la pared contra pared
mueve el sonido a las frecuencias bajas
al eco de su eco mientras llegan nuevos tonos de canciones
otras puertas que se cierran y otros hombres que se gritan
montados en pestañas en el péndulo del sueño interrumpido que reclama

La mujer de los tamales cabecea
un silencio pone en riesgo a la avenida de su sangre conectada
a un sentido que nació de la costumbre de vivir en el estruendo
A veces sueña en la tormenta de su oído y cree ser madre de un relámpago
su hijo pierde la figura en el instante de la luz de los faroles
de un camión que traza filas de sonámbulos

Cada sonámbulo tiembla como un perro
cada temblor es exactamente igual al que le sigue
los pies vienen en pares de zapatos
una pie adelante y otro atrás está adelante mientras uno está subiendo
el escalón de la escalera del camión frente a la reja que separa
la calle del caudal de transeúntes que atraviesan sin ser vistos
sin ver a quien persiguen

No llega a los oídos ni un fragmento del tambor de la mitad
del corazón de la mujer en el muro que sostiene todo el cuerpo
sólo ella escucha esa canción profunda como el tacto entre la ropa
bocado de vapor de la cubeta un beso húmedo que sube entre sus piernas

y es la mitad del mundo simple que se llena

Instante en Flor

2007-10-03T20:40:00.000-05:00

Deja que lleguen los segundos
se cae la flor al viento de la tarde

sobre los pasos tiempo
sobre el caminar de atrás para adelante
volverse oruga
en calidad de rumbo
sin habla ni oidos ni pasajes
ni fotos orgullosas en la voz
de tu retrato

en este instante
ahora y solo ahora
vas a ti
y no regresas nunca

el espacio te resuelve la escapada
como beber de un vaso ya vacío
y encontrar en otro el agua
que no existe

estar
es solo estar

y cuando cae la flor al suelo
la flor deja de ser flor
y el suelo suelo

Día de Blogs contra el Abuso...

2007-09-27T20:37:00.000-05:00

El abuso no tiene porque cumplir con nuestros estándares, ni tiene porque ser 'suficiente' para que pongamos atención a lo que sucede a nuestro alrededor. Somos nosotros los que tenemos que sensibilizarnos a la realidad que creamos todos los días y de la cual no nos hacemos responsables, porque en principio, ni siquiera reconocemos que nuestras acciones son inmaduras y provienen de una deuda no saldada con nosotros mismos. Propongo que importa lo que existe en la consciencia, pero importa más la consciencia que existe. No se trata de ser policías de nuestro entorno, se trata de reconocer cuál es nuestra parte en la violencia, y en el abuso de todo tipo. Y siempre, sin exepción, el abuso y la violencia comienzan con nosotros mismos, y luego el rencor y luego los mil motivos que los vicios sociales, entre ellos los medios, nos dan para actuar, para justificarnos, para inventar pretextos que soporten la gran obra del ego. Ciegos a nosotros mismos, agitamos los brazos y golpeamos la inocencia, nadie es culpable, pero el ciego siempre es otro golpeado, siempre es otro que tiene que enterrar una sonrisa y jugar a la neurosis de no ser querido, de no valer la pena.
Solamente dejando de tener una agenda personal tan llena de prejuicios, solamente dejando de tener una agenda personal tan llena, solamente dejando de tener una agenda personal... es que podemos vernos en el espejo de los otros con total apertura y reconocernos y aceptarnos. Pero mientras exista la más mínima noción del 'deber ser', nuestras manos siempre serán '...las mismas de matar'.

Imagen tomada de http://www.macademy.org/174105.ihtml

Para más información sobre el abuso infantil y revisiones de los casos que 'cumplen con nuestro estandar' que son bastante grandes para atravesar el velo de nuestra ceguera y llamar nuestra atención http://en.wikipedia.org/wiki/Child_abuse

"Encárgate de lo que tienes enfrente, aquí y ahora, hazte responsable sin que medie tu ego. Haz el trabajo y no te importe el resultado. Considera todo y a todos como parte de ti mismo"

Nyogen Roshi

"Las personas son irracionales, inconsecuentes y egoístas,
Ámalas de todos modos.

La sinceridad y la franqueza te hacen vulnerable,
Sé sincero y franco de todos modos.

Da al mundo lo mejor de ti y el mundo te dará la espalda,
Da al mundo lo mejor de ti de todos modos.

Porque al final, la cuenta es entre Dios y tú
y nunca fué entre el mundo y tú de todos modos"

De un cartel en el muro de Shishu Bhavan,
la Casa Infantil de Calcuta. Atribuido a la
Madre Teresa. (Fragmento).

Naropa, abrazar el vacío

2007-09-24T12:51:00.000-05:00

¿Alguna vez se han preguntado lo que verdaderamente implica abrazar el vacío?

Naropa, un maestro hindú pero de la tradición Budista que vivió entre 1016 y 1100, expuso de esta manera su práctica, sintetizando sus principios en 6 palabras de recomendación, que en sánscrito son efectivamente palabras, aunque la traducción no pueda conservar esa característica morfológica.

Aquí las dejo porque me parece que son verdaderamente el inicio de otra visión de la realidad que también, por supuesto, afecta nuestra perspectiva de nosotros mismos.

6 palabras de recomendación de Naropa
#	Traducción literal corta	Traducción explicativa
1	No recuerdes	Deja ir el pasado
2	No imagines	Deja ir el futuro
3	No pienses	Deja ir el presente
4	No examines	No trates de entender nada
5	No controles	No trates de que algo suceda
6	Descansa	Relájate, aqui y ahora y descansa

Otra esta noche

2007-09-19T21:41:00.000-05:00

Al frente dos

la lluvia hace los suyos

los malabares astros

gotas de agua

hipnotizadas

Dos recuerdos fluyen

a lo lejos

cantan

migas de pan revueltas

en azogue

que de otro modo

son

la voz insomnio

de la lengua rasa

del asfalto húmedo

del tierno acariciar

los mantos del ladrido

a su perro

frío

encarcelado en la ceguera

de la calle

Yo no voy a navegar

tus intenciones

no soy otro con nosotros

solo puedo

desde todas mis mañanas

volver a verme el cuello

en este espejo

vidrio de sonido

plata de cielo

reflejo de las nubes

en el rostro de la noche

Solo

incapaz de hacerme un mundo

en la palma de la mano

la longitud no me devela

ni mi yo

ni mi fantasma

tengo joven de ojos dobles

corazón

y una mirada de saber

que nos delata

pasea su niña por la flama

de la vida

y mi verdad

no es más ni menos

que su miedo a envejecer

yo navío deteniéndole la espalda

con los labios o con sueños

o si el miedo de caer

cae en mis brazos

las imágenes del cuerpo

las imágenes del sordo

barrendero en la consciencia

y su navaja

Mi voz izquierda lo confiesa

pero el ojo del presente

con las armas de la atmósfera

no cesa

de decirme

llu vi a

llu via

lluvia

Emboscada 2

2007-09-16T18:25:00.000-05:00

Nada en las palabras

2007-09-13T19:24:00.000-05:00

Errando hicimos las palabras

sobre la voz de nuestros ecos

nadie pensó en las consecuencias del camino

ni previno los riesgos

lengua a lengua

nos marchamos

El universo de la voz se para en pétalos vacíos

como la mosca dobla el tiempo

y la campana nos detiene en otro instante

nada que tengan las palabras nos hereda

el filo frío del viento que se escapó del agua

entre el vaso y la mirada

del ahogado

nada en las palabras

nada

los cintillos que colgamos en la aurora

van sintiendo la caricia

corrosiva de los soplos

de los días y los meses

invisibles

sino fuera

por su estampa

en cada muerte

frente a todos nuestros ojos

hay instante tras instante

y la ciencia del ahora

es indecible

Recordar va de la mano de un caballo

que no corre

hacia la yegua

ni la preña

Imaginamos árboles mordidos por otoño

sobre los árboles enormes del momento

entre los párpados que ríen

y la foto de éste día

podemos

sin saberlo

hacer un trato con la sombra

y dar un paso hacia la noche

que tiene la reserva

del antídoto al sedante del futuro

Errando sin saberlo

hicimos las palabras

y el títere de todos los sentidos

no puede decir nada

cuando la lluvia lo sorprende

por debajo

de su rostro

Emboscada 1

2007-08-30T10:00:00.000-05:00

Alas de viento cerrado

2007-08-27T21:52:00.001-05:00

En la región donde las horas cantan, pero en la región de esta región que es única en el mundo y es el mundo, ahí, estoy yo. Caminando por todos hablando sin cesar de lo que veo y sin sentir que la mañana rebosante es una vieja de estación recuperada. Qué tristeza tiene la voz de la muchacha que no puede resistirse a envejecer, en todos estos brazos hay cadenas, pero siendo prisioneros no esta mal adelantar los botes y nadar bajo su estela. Empapados de la calma que aborrece su sentido, te miro y me miras y te beso, y luego digo por el tranvía seco del recuerdo, me besaste, me viste, existo por la líneas divisorias de tus manos.

Y sin embargo cualquier cosa. En el centro inalcanzable de la lluvia, van deslizándose los muros de este nombre.

La Costa es Vertical

2007-08-27T21:19:00.000-05:00

En el vaivén incluyo las piedras de la playa

en el regreso tengo que incluirlas

no es opcional

fueron las más praderas de granito la más sopa de recuerdos

ví venir e irse las ganas de llorar

el azul del mineral se baila suave

se toca fuerte

no comprendo los colores de la sal cuando se muestra

temerosa pensadora de los bañistas solos

de los que nadan con la pareja el agua

no distraídos por la conversación sirena de las vacaciones siempre

sino atentos a la piel del mar picada por los dedos que anónimos se enredan

sigilosamente

a una ola futura cuando hayan sido suficientes las caricias

y de pronto

sin saberlo

otro la reciba en el silencio

fueron pasados los que enredos en el agua se invisible su caricia

fotos de mirar cansado al puerto y un niño explorador se muere sin alcance

dejarlo ser dejarlo ir y respirar profundo

el sol calor

el sol incendio roto por el tiempo

si fuéramos el bosque pero pasamos sin tocarnos